Pasamos la vida sin llevar cuenta de la vida
Inventariamos las estúpidas cosas del almacén
Y el saldo la cuenta bancaria
Pero pasamos la existencia sin saber
Cuántos besos
Cuántas carcajadas que duelen en el estómago
Cuántos orgasmos
Cuántos arco iris
Cuántas oleadas de placer
La ternura, los poemas, las canciones, los juegos
Se mezclan, se confunden, pasa inadvertido todo
Y las cosas sin contar, los confusos placeres del alma
se pierden en la memoria
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